Este relato es de una amiga de librelector llamada Lesbia Quintero que ya ha colaborado otras veces. Un relato corto pero muy intenso.

Maleca se sentía confundida y temerosa montada en una camioneta que saltaba por la carretera de tierra. De pronto surgió el recuerdo nítido de un sueño que había tenido ese día. Soñó que estaba sentada frente a un gran espejo barroco y se observaba como un Narciso enamorado, mientras pensaba con irritación en el horóscopo chino que acababa de leer. ¿Cómo se le asignaba el Cerdo sólo por el año de nacimiento? ¡Qué absurdo! Ella tan hermosa comparada con ese feo animal. Sin dejar de admirarse, alargó la mano hasta una caja de bombones. Tomó uno y se lo llevó a la boca, cerró los ojos con deleite, entregándose a un dulce ensueño. Despertó con un sobresalto. A su lado se encontraba don Pascual, el dueño de la hacienda, acompañado por dos hombres desconocidos para ella; inmediatamente comenzaron a arrastrarla por el patio. Maleca se resistió chillando como nunca, muerta de miedo, tratando de retroceder, pero todo fue inútil; unas manos rudas la empujaron hacia la parte de atrás de una camioneta. Antes de desmayarse pudo oír que don Pascual decía: ojalá que en otra vida seas una muchacha para que no pases por esto.

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post

Esto es una insignificante reflexión de muchas de las que se barajan por estos lares. Se trata de un idea que me llegó cuando estuve pensando en la muerte de Hemingway, ese gran escritor apasionado de España y de los acontecimientos bélicos.

Como todo el mundo sabe, el gran escritor se lo encontraron muerto en su día debido a un tiro en la cabeza. Claro, este tipo de acontecimientos lo único que hacen es fomentar los tópicos. O si no piénsalo, ¿ cuantos artistas se han suicidado? mejor dicho ¿Cuantos genios y mentes privilegiadas con inmensas cualidades artísticas se han suicidados?

A menudo, cuando alguien famoso hace algo, entramos a fomentar el tópico de que todos los de su gremio harán algo parecido o peor. Es algo curioso que siempre me ha llamado la atención. El perfil del escritor, esa mente inconformista y con una vida desastrosa que siempre está pensando en su próximo libro o en un personaje que le atormenta antes de acabar el anterior. Luchar contra todo esto, forma parte de la atormentada vida del escritor. Se puede ser escritor y feliz a la vez, pero no serás un buen escritor.

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post

Aquí tenéis un poema mas de los que nos mandó Manolo. Este se llama Tormenta en Caracas. Una buena forma de decir en pocas palabras algo muy grande a la vez.

 Tormenta en Caracas

Cuando caen las primeras gotas,
las nubes se apean y rozan la calle,
la tarde se esconde detrás de la lluvia,
y los truenos rezongan con la cordillera;
Tenerla a mi lado es lo que más quisiera,
para calmar a mi alma que no renuncia,
porque quiere tocar en el cielo y en el valle,
una danza de ritmos, compases y notas.

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post

Aquí tenéis otro relato de nuestra compañera Lesbia Quintero. Esta amiga de libre lector nos había mandado ya un primer relato que publicamos con ilusión y alegría, ya que era uno de los primeros. Espero que este os guste a todos.

En medio de Héctor y Patroclo

La estocada fue rápida, certera. Sentí el frío acero hundirse en mi piel, pero no sentí dolor en ese momento, sólo una desagradable sensación de cosquilleo en mi estómago seguida de una leve náusea. Una corriente inexplicable estremeció el centro de mi espalda en un segundo. Mi cuerpo, víctima de un desvanecimiento terrible, se tambaleó y quedé situado exactamente frente a mi adversario, casi rozándonos. Vi su cara muy cerca de la mía, era como una máscara neutra que no mostraba ninguna emoción. Sus ojos profundos me observaron con una fiereza terrible que nunca olvidaré. Percibí el ceño fruncido, las mandíbulas apretadas y sus labios tan contraídos que parecían una línea de metal. Retrocedió un paso, fue entonces cuando vi la espada ensangrentada y me percaté del origen del hormigueo tibio que fluía desde alguna parte de mi cuerpo. Un pensamiento me asaltó en ese instante y una extraña mezcla de dolor y alegría me embargó completamente: dar mi vida por él. Un vértigo mortal se apoderó de mí cuando susurraba ¡Aquiles!

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post

Aquí tenéis un relato que ha mandado un amigo muy especial de librelector que se llama Manuel Alejandro. El relato  “El Circo ¿de?… El Circo para animales” , me ha parecido un esplendido ejercicio de empatía. Espero que este texto, que guarda un mensaje profundo en su interior, de que pensar a mucha gente sea de la edad que sea.

“El Circo ¿de?… El Circo para animales”

¡Se abrieron los telones! elefantes, leones, cebras y pulgas toman asiento en las gradas para asistir al Circo más animal que el mundo a disfrutado.

Mamá cebra la repipi ajusta la roja pajarita de su hijo, mientras papá león se burla de ella a la vez que guiña de reojo a su enano nada pequeño…

- La magia de lo imposible, el milagro del sueño, el Circo de… ¡El Circo! – grita con euforia el bajito humano que no quiso crecer más, con grueso bigote de caracol y tópicos ropajes circenses.

El suelo del escenario explota dando paso a miles de diminutas chispas de luz que caen suaves, y de entre tanta chispa, cuatro saltos rítmicos, cuatro bailarinas y acróbatas que utilizando un mágico ilusorio cordel invisible, vuelan por el aire entre giros y volteretas, tan rápido van que el color azulado de sus ajustadas mallas impregna el viento creando una enorme ventana a un falso cielo despejado. Cuatro gemelas perfectamente sincronizadas, cuatro gemelas, un mismo corazón, tan lleno de movimientos, tan tan lleno está que nadie más es capaz ni a empujones de entrar en él, pero él se dio por vencido y se conforma con llenar visualmente el corazón del espectador.

Un alto potente en la melodía anuncia la llegada de la bestia, y cuatro nobles forzudos arrastran volteando por el interior de las gradas la jaula de un humano barbudo, sucio y gordo, violento mira a todas partes, insulta a las mamás, a los papás, a los niños, a los ancianos, a su progenitora, a la progenitora de sus hijos, a todos, menos a papá león, a él no.

- Pequeñita cebra no tengas miedo, está en una jaula – tranquiliza sonriente anciano elefante al niño de la pajarita.

Un grito simpático de dolor resuena en el complejo… ¡Es la hora de los payasos! Gritan todos… Y ahí están, cuatro blancos hombres, más blancos que la harina, de traje y corbata corren de un lado a otro, mientras los ilusionados niños cebra y las burlonas pulgas amontonados todos casi encima de la valla que separa las gradas del escenario, lanzan billetes de colores, verdes, azules, rojos, amarillos, naranjas, riendo a carcajadas por las bobadas y las piruetas locas que los payasos hacen para agarrarlos.

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post

Cuando las nubes intentan llorar,
el cielo baja y se baña en el mar,
la tarde apaga sus luces, y se va,
y la luna oculta no me quiere mirar,
entonces, pienso en ella y comienzo a andar;

Me pongo a caminar, caminar y caminar,
como si en mi ruta la fuese a encontrar,
y cuando a la nada comienzo a rondar,
la mar me dice que debo caminar, y soñar,
soñar, que en mis sueños la voy a encontrar.

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post

Aquí tenéis otro poema que ha mandado Manolo. Hemos recibido unos cuantos de este autor, concretamente cinco. Los iremos publicando poco a poco para que saboreéis las palabras de este misterioso autor.

Tu silencio me aturde,
me apaga, me calla, me confunde,
me postra, me aplasta y me hunde;
Tu silencio me hunde, confunde y aturde.
Me persigue, me llama y no habla,
me grita, me enoja y se calla,
se interna, se aloja y se instala
Tu silencio se instala, se calla y no habla.
Me elije, consigue y persigue,
no me habla, oye, y no me deja,
se instala, se pega, se aloja,
se calla, me llama y me sigue.
Háblame, llámame mañana,
llámame hoy o háblame el lunes;
Mi alma sabe que me amas,
pero mi corazón se confunde.
Oigo que me amas en silencio,
mientras escucho del silencio sus ecos;
Pero se agranda y agiganta el espacio,
mientras yo te espero, te espero y espero.

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post

Aquí teneis el segundo relato que nos envian. El autor es Federico Manuel y tiene un blog muy trabajado donde publica sus cuentos y relatos. El enlace al blog es el siguiente: http://federos1969.blogspot.com

“Rutinas” (un relato de 2510 palabras)

Mi nombre no tiene importancia, pero diré que me llaman Ray, el sargento Ray “Smile”, porque nunca sonrío; que pertenezco a la cuarta brigada de la primera división de infantería, de Fort Knox, en Kentucky. Y confieso que amo a mi patria…

—¡Arrrgh! —graznó un ave de llamativas plumas de colores.

…y a mi loro, aunque no hable. El hombre de la tienda de mascotas me aseguró que con un poco de paciencia el animal acabaría por mantener conversaciones, un poco surrealistas me atrevería a decir yo, pero conversaciones al fin y al cabo. Para alguien que siempre ha vivido solo tiene mucha importancia verbalizar los pensamientos, exteriorizar sentimientos; y aun más para un tipo como yo (al menos eso es lo que mantienen los psicólogos del ejército).

—Son animales muy intuitivos —afirmaba el hombre de la tienda de mascotas—, son ellos los que juegan con nosotros… ¡Nos estudian! Son capaces de repetir determinadas palabras que saben que nos divierten, nos molestan o nos entristecen… Comprar un loro no es comprar una mascota, es tener un amigo en casa.

El vendedor sostuvo la mirada en silencio. Sólo faltaba su mano encima de mi hombro, para convencerme de que no podía haber hecho mejor elección. No importaba el hecho de que aparentara ser un tipo anormal, incapacitado para las relaciones sociales; aceptaba los prejuicios que pudiera tener sobre mí, porque no tendría más trato con esa persona. Pero ay de él si hubiera puesto esa mano en mi hombro… “Le habría dislocado el brazo por tres sitios”.

—Está bien, amigo, me ha convencido —dije sin poder reprimir la idea absurda de que cuando ese hombre llegara a su casa se encontraría con la misma mujer de los últimos veinte años de matrimonio, que le recibiría con un gruñido y que en la cama el único calor lo encontraría con el roce de las mantas. “Yo sin embargo me follo a unas putas buenísimas siempre que quiero y nunca me dan el coñazo en casa”. Sonreí, ya estábamos en paz. El vendedor me devolvió la sonrisa.

—Hola… hola… hola… —dije yo nada más llegar a casa y ubicar la jaula en el salón.

Tal vez le intimidaba que le observara como a un recluta, estudiando sus rasgos, deduciendo su carácter y sopesando una respuesta probable, porque el loro retrocedía en su jaula. No lo puedo evitar, siempre miro a los ojos… y cuando no los tienen, como un tanque o un helicóptero, me los invento en la boca del cañón o en el cristal que protege al piloto.

—Hola… hola… hola…

Traté de suavizar mi voz, de dulcificar el tono, de no taladrarle el cráneo con la mirada…

Pero mi loro nunca habló, ni una palabra. Sólo gritaba, agudos exabruptos que ponían a prueba mi paciencia. No importaba, soy un producto del gobierno republicano y sé que no hay nada que resista a la rutina, a una vida regulada al cumplimiento estricto de unas normas.

De este modo procedí al saludo triplicado en cuanto llegaba a casa, normalmente a media tarde, después de comer, y por la noche. También saludaba por triplicado por las mañanas, nada más levantarme de la cama. Eran las únicas palabras que le dirigía al testarudo animal, y hasta que no se las aprendiera no iba a dirigirle otras.

Habían transcurrido casi tres meses desde la adquisición de mi nuevo “amigo” alado, pero todavía no había aprendido a decir “hola”, y sólo cuando estaba de buen humor se dignaba a contestar a mi saludo con sus estridentes gritos. Probé a retirarle el alimento en las horas diurnas y dosificar lo justo por la noche, para que se alegrara de verme —al satisfacer su necesidad más perentoria— y me hablara.

No hubo manera.

—¡Arrrrrgh! —chilló el loro.

Me encendí un cigarrillo y procedí a desmontar mi arma reglamentaria, una beretta 92. Era una rutina más de las que regulaban mi vida. Limpiar y engrasar sus partes me ayudaba a calmar la ansiedad, incluso en los días que no había tenido ocasión para su uso. Me ayudaba a dormir. Amartillé el arma varias veces, para confirmar el comportamiento perfecto del arma.

El característico sonido de sus piezas metálicas en fricción era música en mis oídos. “Soy un hombre de acción”, suspiré anhelando una bocanada de gasolina quemada de un vehículo de guerra. “No te estás pudriendo, Ray…”

—¡No te estás pudriendo en este campamento de mariquitas!

Suspiré otra vez, había gritado una vez más. Tenía que calmarme, controlar la agresividad, los psicólogos y sus dichosos cuestionarios podrían provocar un cambio de destino aún peor, como ordenanza de algún alto cargo que la burocracia militar siempre necesita. El loro me ayudaría.

Y me volví hacia él con una sonrisa torcida. Todavía no había pronunciado mis tres “holas” cuando el loro retrocedió acobardado. Sería tan fácil estrangular ese gaznate hacedor de ruidos desagradables, ¿quién me lo impediría? ¿Los psicólogos? Estiré la mano y… apagué el interruptor de la luz. Me dormí con mi habitual desasosiego, imaginando vidas en las que yo era feliz hasta que el sueño misericordioso me arropó de inconsciencia.

—¡Clic clack! ¡Clic clack!

Ese ruido era reconocible de entre un millón, y sólo lo producían las armas automáticas al amartillar el percutor. A las cinco y cuarto de la mañana, era obvio que no lo había hecho yo, a no ser que fuera sonámbulo y tuviera un arma en las manos. No era el caso… ¡Había alguien que se disponía a dispararme!

Con el sabor de la adrenalina en la boca salté de la cama, rodé por la moqueta de la habitación hasta situarme detrás de la cómoda y traté de recomponer la escena desde una situación menos peligrosa. Amartillé mi arma.

—¡Clic clack! —sonó mi arma— ¡Estoy armado y voy a disparar a matar! —grité.

—¡Clic clack! ¡Clic clack! —amartillaron nuevamente unas armas desde el salón.

“¿Pero cuántas veces van a desencasquillar estos capullos, si todavía no han disparado?” Una sospecha relampagueó en la oscuridad de la madrugada. Obviando toda protección me alcé y prendí la luz del salón. No había nadie, sólo el loro que se arrellanaba en el fondo de la jaula.

—Has sido tú, ¿verdad, cabronazo?

Sentía el corazón a punto de reventar en el pecho. Apagué la luz, no quería que mi nuevo amigo me viera al borde de un ataque de nervios. Ya no descansé en lo que me quedaba de noche. Cuando sonó el despertador tenía pocas ganas de saludar al puñetero loro, pero… soy un hombre de principios.

—Hola… hola… hola…

Un saludo, tres palabras repetidas mecánicamente, y ninguna respuesta, como siempre. Hablar no hablaba, pero tenía una habilidad extraordinaria para reproducir sonidos mucho más complicados. Me sonreí… “¡Joder con el loro! ¡Cómo desencasquilla el cabrón!”.

Por la noche, antes de poner los granos en el comedero de la jaula, insistí en la rutina del saludo. Obtuve los mismos resultados de siempre. Amartillé el arma reteniendo el impulso irracional de usarla contra ese montón de plumas tocapelotas, chillón, que llenaba de mierda no sólo la jaula sino buena parte del salón —parecía esforzarse en llegar hasta el dormitorio— y que, además, se divertía asustándome de madrugada.

—¡Tira las armas, no tienes ninguna posibilidad! —grité al loro.

Desamartillé el arma, enfadado. Vi una película de acción, de esas con poco argumento y muchos tiros; justo lo que necesitaba para relajarme. El amplificador de sonido del “Home cinema” vibraba a la máxima potencia con cada explosión del televisor, me quedé dormido bajo el dulce sonido de ráfagas de ametralladoras. Decenas de soldados caían despedazados al suelo, soñaba que era yo quien apretaba el gatillo.

La función “sleep” cumplió perfectamente su cometido, una hora y media más tarde la tele se apagó sola permitiéndome dormir en el sofá. No era la primera vez que cabeceaba en el salón, normalmente acababa por acostarme en la cama de madrugada, incomodado por una mala postura o con sed, ocasionada por las cuatro o cinco latas de cerveza que bebía cada noche.

Esta noche no fue así, la fricción de los metales de un arma automática reverberó en el salón, advirtiendo que un instante después lo último que escucharía sería una detonación. Desperté sobresaltado, maldiciendo haber dejado mi arma reglamentaria tan lejos del sofá.

Me arrojé cuerpo a tierra, sobre los botes vacíos de cerveza. Mi mano aplastó uno y en un momento lo partí por la mitad. Un arma blanca un poco miserable, pero bien usada podría ser de utilidad.

—¡Clic clack! ¡Clic clack!

Nuevamente habían amartillado las armas… entonces comprendí. En la casa no había nadie. Aun antes de encender la luz de la estancia, y recibir una luz bendita que exorciza los rincones oscuros, sabía que el loro se apretujaría contra el fondo de la jaula… riéndose en silencio.

Miré el reloj de pulsera, eran las cinco y cuarto de la mañana. “¡Otra vez!”, maldije en silencio. Esto se convertía en una nueva rutina, yo trataba de enseñar al loro que dijera “Hola” y el loro me contestaba a las cinco y cuarto de cada madrugada… ¿Qué pretendía? ¿Que lo matara?

—¡Juro por dios, loro tocapelotas, que como mañana me hagas lo mismo te mato! ¡Te mato!

Me acosté enfadado, sabiendo que daría vueltas en la cama sin dormir hasta que el despertador sonara cinco minutos antes que la corneta del campamento.

—Hola…”cabrón” —pensé—. Hola… “hijoputa” —añadí mentalmente—. Hola… “mariconazo” —completé para mis adentros.

El loro no gritó, hizo bien en no darme una excusa para lanzarle una mesa encima. No regresé a casa para comer, no quería ver al animal. Y la verdad es que me desahogué con los reclutas. En los últimos días les di más caña de lo normal… “¡Que se jodan, para eso son machacas!”.

Es cierto, cuanto más exijas mejor responden. Muchos de esos mariquitas ahora son hombres de provecho. Sí, gracias a mí. ¡No es tarea fácil corregir en unos pocos meses años enteros de mimos de mamá! Enderezar actitudes y conductas exige primero destrucción de vicios, y los mandos saben que hay pocos tan bien dotados como yo en esos menesteres.

Y no hay nada mejor que un loro cabrón para acentuar mis virtudes naturales. No, no me voy a permitir remordimientos por ese recluta, ¿cómo cojones se llamaba? Qué importancia tiene, llorará hoy y me lo agradecerá mañana. Como siempre.

—Hola… hola… hola… —saludé al loro buscando un poco de afecto.

No tenía grandes expectativas de que me respondiera. Hasta la fecha se cumplía las advertencias del vendedor como negras profecías: no podía evitar sentirme un poco la mascota del loro. Me preparé unos emparedados de jamón de yorck y queso para cenar. Me acosté en la cama, desmonté el arma para el engrase y limpieza de sus partes, y amartillé y disparé varias veces sin bala en la recámara y sin el cargador. Funcionaba correctamente. Apagué las luces.

Si esta madrugada, al loro le apetecía jugar conmigo de nuevo se llevaría una buena sorpresa. Hasta entonces había reaccionado con benevolencia; hoy no sería tan indulgente, porque tampoco me molestaba demasiado corregir vicios de conducta a un loro al más puro estilo sargento “smile”.

Y me dormí, pero con ese estado de alerta especial del que está prevenido porque sabe que lo van a despertar. Y no falló, a las cinco y cuarto de la madrugada, según marcaba los dígitos fosforescentes del despertador, del salón llegó el esperado sonido de un arma amartillándose.

—¡Clic clack!

Fingí dormir, en caso de que el loro se pusiera pesado le arrojaría un cubo de agua fría que tenía preparado al pie de la cama.

—¡Clic clack! ¡Clic clack!

La sensación de “dejà vu” desapareció en cuanto encendí las luces del salón y tres encapuchados, sorprendidos por mi repentina aparición, levantaron sus pistolas hacia mí. El cubo que tenía en las manos no era el arma más apropiada para la ocasión.

—¿Qué hacemos ahora? —susurró unos de ellos.

Eran armas del ejército americano, hablaban con acento americano. Los pasamontañas servían de poco para ocultar su juventud, y el mero hecho de llevarlos puestos indicaba que no pretendían matarme. “Jodidos reclutas, mañana sabré quienes sois”.

—Seguir el plan…

—Si os vais por donde habéis entrado mañana no habrá represalias… —advertí con mi natural tono de autoridad, dulcificado por las circunstancias.

—¿Represalias?

Y utilizó el arma, con toda la contundencia del frío metal contra mi cara. Dos veces.

—Mírate, por dios… ¡Das asco! Sangras igual que un cerdo… ¿Sabes cómo tratamos a los cerdos en mi pueblo? —interrogó el que me había golpeado, sacando una navaja de afeitar.

—¿Afeitándoles la cara? —repliqué con sorna.

Todavía creía que sólo pretendía darme una lección.

De nuevo el metal de su arma besó mi piel, con la pasión violenta del que mucho ha sufrido. El loro gritó asustado, agitaba las alas dentro de la jaula. Sus estridencias reverberaban por el salón sin cesar. Escupí sangre. El golpe me había afectado esta vez el oído, es posible que tuviera la mandíbula fracturada. Ya no podía responder.

—Primero lo capamos, y después lo degollamos… —aclaró uno.

—Creo que tu loro está hambriento —advirtió el que me había golpeado por tres veces. —Habrá que darle de comer… ¡Bájate los pantalones!

El loro inesperadamente se calló. Casi era un alivio, aguantaba mejor los golpes de los encapuchados que los gritos del animal. Me disponía a bajar los pantalones del pijama, cuando una voz tronó en el salón.

—¡Tira las armas…! ¡No tienes ninguna posibilidad! —gritó una voz metalizada por un megáfono.

Las luces amarillas de un camión de basuras destellaron a través de las ventanas del salón.

—¡Es la policía militar! ¡Nos han pillado joder! —gritó uno quitándose la capucha.

En su nerviosismo pensaba que deshaciéndose de objeto tan delator de delito podría pasar por recluta de servicio. El sonido de una ráfaga de ametralladora envolvió la estancia. Ni un solo impacto se advirtió en las paredes.

—¡Es un aviso! ¡Nos van a machacar! —gritó otro tirando al suelo su pistola.

—¿Sabes cómo tratamos a los cerdos en mi pueblo? —sonó la voz metalizada de un megáfono, era algo más que una amenaza.

—¡Tienen hasta micrófonos!

El jefecillo de la banda tiró la navaja y la pistola, automáticamente los tres levantaron los brazos en señal de rendición. Circunstancia que aproveché para recoger las armas.

—Todos afuera —exigí sintiendo un profundo dolor en la quijada.

Por nada del mundo quería que se perdieran el gran momento de su detención. La puerta se abrió, las luces amarillas saltaron enloquecidas hacia el interior, y allí, con estupor, descubrieron al camión de basuras vaciando los contenedores de mis vecinos. No había soldados ni policía militar, no había coches patrulla ni hombres con megáfono… No había nada.

—Pero… pero… la ametralladora… ¡Todos la oímos!

Quien llevaba armas listas para disparar en ese momento era yo, sentía un intenso dolor de cabeza y llevaba tres días durmiendo mal… No, no me dieron ninguna razón para disparar. Todos se quedaron quietecitos, estupefactos, al descubrir una extraña amistad entre el loro y yo.

Arrrrrgh (fin, según mi loro)

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post

Aquí tenemos otro poema de Virginia Sanchez.  Un poema que a mi me ha gustado mucho, espero que a todos los lectores de librelector también les transmita lo mismo que a mi.

Como veo que ya tenemos asiduos de esta paginas a la hora de publicar, solo me queda seguir animando a la gente que todavía no se ha atrevido. Espero que pronto esto se convierta en un punto de encuentro para amantes de la escritura.

4 Estaciones vestidas de Nostalgia

Mírame…
Notando las hojas de otoño,
hoy a punto de caer,
se marcharan por lo que fué,
con un matiz ocre y seco,
y un tictac un tanto maltrecho,
anunciará que concluyó…
El monólogo que escribí un día,
con las esperanzas de la vida,
y un sentir llamado alucinación.
Un futuro apartado, alejado,
se ha extraviado el calor de tus manos,
es Verano.
La suavidad de un te amo,
ya no te tengo por ratos,
y de pronto lloré,
con el frío en la piel,
y una lágrima helada,
ya es Invierno.
…Mírate
Con la penuria guardada,
y esa duda que espanta,
nunca sé ha donde iras,
ni si sueños tu tendrás,
cuando se te mueran los miedos,
se te durmieron los deseos,
la ilusión de ese Eros,
y las mariposas en tu tragadero,
tuvieron una muerte atroz, que dolor.
El verano continuó,
se eternizó,
se extravió la primavera,
sólo en otoño hojas secas,
un insensible invierno…
El esplendor me hirió,
nunca llegó.

“La Dama de Ébano”

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post

Hablar de este gran escritor, es hablar de una persona ante todo. Tolstoi tenía una característica fundamental, su humanidad y su preocupación por lo que movía a la humanidad. Un hombre que dejó plasmados grandes pensamientos en sus obras, un hombre que vivió muchas experiencias pensando que podía sacar como conclusión de la propia vida, un alma errante en esta autopista imponente que es la vida. Algunos dirán un filosofo mas con una larga barba (por lo menos eso vemos en los cuadros que nos han dejado de su época). Pero la verdad es que podemos saborear sus palabras en sus obra, que es lo mas importante que nos dejó.

Sus ideas sobre “no violencia activa” influyeron fuertemente en el pensamiento de personajes como Gandhi o Martin Luther King. Aparte hubo otros valientes que fomentaron otros conceptos importantes dentro de la “no violencia activa”, como Henry David Thoreau con su desobediencia civil. Pero con Tolstoi nos remontamos a unos conceptos que se forjaron en un ambiente de novela Europea, en un tiempo donde el hombre luchaba por causas muy fuertes y elementales. Estamos hablando de mediados del siglo XIX.

Quizás todo nos lleva a una base muy elemental, a un estado de las ideas y los conceptos que mueven al hombre en el que todos se mojaban. La base que nos proporcionaron estos hombres son el foco de la materia que tenemos ahora, de la subida de la montaña para luego bajar. Una expresión de asombro que se nos ha olvidado. Hemos cedido ante el pensamiento humanista, ante la idea de luchar como personas y no como animales.

Puede que sea eso, que a muchos pensadores y escritores les falte esa llama que enciende pasiones humanas. Cada vez es mas difícil sin embargo salir de esta corriente superficial y frívola que inunda nuestro mundo contemporáneo. Cada vez nos hacen falta mas ejemplos que sirvan de ejemplo a otros ejemplos.

• Recommend on Facebook
• Tweet about it
• Subscribe to the comments on this post